dimanche 22 mai 2016

Sans lieu





Le vent souffle et  le lit
commence de l'écouter.

Sans se noyer dans ses bras,
lui dire des lèvres
comme à un lit ensorcelé,
sûr de l'être.

Feuilles dans l'humus,
les pensées grondent,
en une terre au soleil
s'en va.

Monceaux qui s'en rejoignent
l'immobilité.

Une bougie dont on aurait enlevé
presque toute la cire,
maigre et juste en haut
une flamme.




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