dimanche 19 novembre 2017

Paysage du jour 43




Sur la table les choses
éparses, repas fini,
le soir par les côtés
dans la cuisine.

La porte se regarde,
entend un chant.

Le jardin ne se voit plus,
sous le haut plafond
les manteaux à reprendre.

Des pas comme on peut,
de toutes façons descendre.
Escalier comme image,
toucher, ne pas croire.

Dans quelle maison la force,
rumeurs, voix,

une rue en bas,
des milliers par ici.

Loin des étages
silences, ombres,
les voitures,
chaleur et tôle.

Endormis aux volants,
arrêtés au milieu,
muets fuyants.

Une porte à passer,
essence restée là, brume
au sol flou brille.

Dans les poches
les poitrines creusées,
la marche.

Sur la  table les choses
éparses, repas fini.



Image : Abbas Kiarostami

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